Жалость - вообще нехорошее чувство. Особенно - к себе, хотя это уже совсем другая история...
Раннее промозглое воскресное утро, сонную больницу поднимает на уши истеричный прерывистый писк дверного звонка. Мне бежать дальше всех, со второго этажа, поэтому я появляюсь в санпропускнике позже всех, уже окончательно проснувшись, и сразу с порога ставлю диагноз. "Хорош, правда?" - интересуется фельдшер, перехватив мой взгляд. - "Я ему уж ничего делать не стала, так привезла...Отпустите нас, пожалуйста!"
Пожимаю плечами и отпускаю, все равно выражать свое негодование нет никакого смысла. Лучше потом лично пожалуюсь их начальнику, при встрече...
Двухлетний пацаненок дышит часто и шумно, ловя ртом воздух, как рыбка, выброшенная на берег. Глаза квадратные от страха...
Я, матюгаясь про себя, несусь на пост за раствором для ингалятора (мы ж теперь бедные, нету у нас пульмикорта, девочки готовят 7-у смесь, как в стародавние времена). Заодно прикидываю - может, сразу в реанимацию?
К счастью, детеныш ожил после первой ингаляции, потом мы подышали с ним еще немножко, вдогонку напоили преднизолоном и уложили спать... Для того, чтобы мама написала расписку, и забрала сына домой. У нее там младший ребенок без присмотра. И ингалятор дома есть. И пульмикорт они купят.
Вот если бы добрая фельдшерица не пожалела детенышу преднизолона (попу же дырявить, ужас-ужас), то можно было бы его, наверное, вообще оставить дома. Тем более, что мама изначально заявляла о своем нежелании ехать в больницу...
Да уж, иногда жалость даже убивает...
Раннее промозглое воскресное утро, сонную больницу поднимает на уши истеричный прерывистый писк дверного звонка. Мне бежать дальше всех, со второго этажа, поэтому я появляюсь в санпропускнике позже всех, уже окончательно проснувшись, и сразу с порога ставлю диагноз. "Хорош, правда?" - интересуется фельдшер, перехватив мой взгляд. - "Я ему уж ничего делать не стала, так привезла...Отпустите нас, пожалуйста!"
Пожимаю плечами и отпускаю, все равно выражать свое негодование нет никакого смысла. Лучше потом лично пожалуюсь их начальнику, при встрече...
Двухлетний пацаненок дышит часто и шумно, ловя ртом воздух, как рыбка, выброшенная на берег. Глаза квадратные от страха...
Я, матюгаясь про себя, несусь на пост за раствором для ингалятора (мы ж теперь бедные, нету у нас пульмикорта, девочки готовят 7-у смесь, как в стародавние времена). Заодно прикидываю - может, сразу в реанимацию?
К счастью, детеныш ожил после первой ингаляции, потом мы подышали с ним еще немножко, вдогонку напоили преднизолоном и уложили спать... Для того, чтобы мама написала расписку, и забрала сына домой. У нее там младший ребенок без присмотра. И ингалятор дома есть. И пульмикорт они купят.
Вот если бы добрая фельдшерица не пожалела детенышу преднизолона (попу же дырявить, ужас-ужас), то можно было бы его, наверное, вообще оставить дома. Тем более, что мама изначально заявляла о своем нежелании ехать в больницу...
Да уж, иногда жалость даже убивает...